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    王简对着陶安行一个礼。

    “陶老大人，您今年八十有二了吧？”

    这一问，没头没脑，突兀得很。

    陶安一愣，胡须气得乱颤：“老夫年岁几何，与你这逆贼何干！”

    “八十二年啊……”

    王简啧啧两声，那眼神，就像在看一个可怜虫：

    “读了八十二年的假书，拜了八十二年的假神。临了临了，还要护着那个给你脖子上套狗链子的假主子。”

    “你——！噗！”

    陶安指着王简，一口气没上来，脸憋成猪肝色。

    “别急着死。”

    王简踏前一步。

    他手一挥，指向大殿东南角。

    那里有个不起眼的角落，摆着张小案桌。

    案桌后头，坐着个不起眼的中年人。

    这人手里捏着笔，面前摊着史册。

    起居注官，董伦。

    不管大殿里吵得天翻地覆，哪怕是把房顶掀，董伦就像个聋子、瞎子，只顾低着头，笔走龙蛇。

    他在记录。

    记这一刻说的每一个字，记这一刻每个人的丑态。

    “看见了吗？”

    “诸位大人，睁开你们的老眼看看！”

    “董大人手里的那支笔，可没停过！”

    这一嗓子，把所有人的目光都被拽向那个角落。

    正在奋笔疾书的董伦动作一顿。

    他缓缓抬头，面无表情地扫了众人一眼，那眼神冷漠得可怕。

    然后，他又低下头，蘸了一口浓浓的黑墨，继续写。

    刷刷刷……

    笔尖划过纸张的声音，在这空旷的大殿里继续响起。

    几个老学究的脸瞬间就白了，毫无血色。

    怕死？

    到了这岁数，半截身子埋黄土的人，早就不怕死了。

    他们怕的是那个字——臭！

    遗臭万年！

    他们怕在史书里，自己变成一个个笑话，变成维护“伪圣”、给“家奴”捧臭脚的瞎眼蠢货，被后世子孙戳着脊梁骨骂！

    王简实在太懂他们。

    “诸位大人，猜猜看，董大人现在写到了哪一句？”

    “是在写陶老大人‘不辨是非，认贼作父’？”

    “还是在写国子监祭酒‘尸位素餐，甘为家奴走狗’？”

    “你胡说！！”

    陶安尖叫一声，整个人都在哆嗦，拐杖“啪嗒”一声掉在地上：
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