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    “孩子病好了就行。”他终于说，声音低得几乎听不见，“别的……再说吧。”

    林小宝躺在床上，听着这压抑的对话，忽然明白一件事：

    这个家，已经到了悬崖边。

    父母不是不努力，而是被时代的绳索捆住了手脚。票证、工资、医疗、债务……每一环都卡得死紧。他们像两只困在网里的鸟，扑腾得越狠，缠得越紧。

    而他，是唯一还能动脑子的人。

    夜深了。煤油灯熄了，屋里一片漆黑。妹妹睡在他旁边，呼吸均匀，偶尔咂咂嘴，像在梦里吃糖。他睁着眼，望着天花板。

    那里有一道裂缝，呈蛛网状，从墙角延伸到灯钩。他盯着它，像在看命运的纹路。

    他知道，这一局，他不能再弃牌。

    但他也不能一开始就掀桌子。

    他得先学会，在八岁的身体里，用八岁的方式出牌。

    第二天清晨，他被一阵窸窣声吵醒。

    睁开眼，妹妹正踮脚够床头的布娃娃。他坐起身，木板床又是一声**。

    “哥！”她惊喜地叫，“你起来了！”

    他点点头，活动了下手脚。昨晚睡得不好，浑身酸软，但精神尚可。他下床，脚踩在冰凉的水泥地上，寒意顺着脚心往上爬。

    厨房传来锅铲声。

    他走过去，看见母亲在灶台前烙饼，铁锅烧得发红，面糊摊开，滋滋作响。父亲已经不在了，桌上留着半碗冷粥，碗底结了层膜。

    “妈，我帮你。”他说。

    王秀兰回头，愣住：“你会啥？”

    “洗碗。”他走到水缸边，舀水。铁盆沉，他手腕一抖，水洒出来，湿了鞋面。

    她没拦他，只是默默递来抹布。

    他洗着碗，余光瞥见她站在灶台前补衣服，针线在布间穿梭，像在缝合某种看不见的裂缝。她忽然开口：“你这几天……不太一样。”

    他停下动作，泡沫顺着指缝滴落。

    “哪里不一样？”

    “说不上来。”她穿针的手微微抖了一下，“以前怕黑，现在敢一个人出门；以前话少，现在……会看人眼神了。”

    她顿了顿，像是想说什么，又改了口：“其实我——算了。”

    林小宝转过身，靠着锅台站着。灯光昏黄，把他的影子投在墙上，小小的一团，却挺直如刀。

    “妈，”他说，“我们欠了多少？”

    王秀兰猛地抬头，线头断了。

    她盯着他看了很久，久到窗外最后一缕光也熄了。

    然后她蹲下来，平视着他，右手无意识护住胸口口袋——那里似乎藏着什么东西，一张单据？一封信？还是……借条？

    “三十七块六。”她终于说，声音轻得像怕惊醒什么，“医院三十，药七块六，还有……你爸欠的。”

    她没说欠谁。

    但林小宝知道了。

    八仙桥。

    那个父亲曾混迹的地下赌场。

    那里的钱，从来不是白拿的。

    他点点头，没再问。

    他知道，这张牌，已经翻开了。

    而现在，轮到他出招了。

    　　


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